Nouvelles

[Lange128]

Bonjour [member=28]Lange128[/member] !
Merci pour ces deux "nouvelles".
J'aime bien la première, car c'est une chose particulière, "une première fois". Ce sont des souvenirs qui restent marqués à vie dans la mémoire!
La seconde nouvelle est assez dans ton style "médico-découverte-sexo- ..." J'aime bien, comme d'habitude!
Merci Daniel ces deux moments de lecture!
Bon dimanche!
Je t'embrasse!
Philou

Merci [member=19]Philou0033[/member].

Un lieu peut évoquer beaucoup de souvenirs, je pense qu’en vieillissant on devient plus sensible à ce qui rappelle notre enfance et notre adolescence. Il suffit de faire une promenade dans la ville où l’on a vécu à cette période. Et dans cette nouvelle la chambre d’hôtel était restée identique.

À l’époque où j’ai écrit la nouvelle avec le massage, j’en recevais souvent et j’avais même suivi quelques cours pour les donner moi-même. J’étais certainement frustré de ne pas avoir de « clients » aussi jeunes. C’était une découverte pour Tadzio, il peut aussi y avoir un côté « médical » pour le masseur qui voit les corps comme les verrait un médecin, c’est-à-dire avec toutes leurs imperfections.

Bon dimanche !
Je t’embrasse.
Daniel

[Nostalgique]

Bonjour Lange 128 !
Je suis content de te retrouver et c'est avec plaisir que je te suivrais, toi et tes récits.
Pour ma part, je suis en train d'essayer ce site et j'ai retranscrit mon dernier récit en ajoutant la fin (mardi matin, 5h21)
Amicalement à toi,
Nostalgique

[Lange128]

Bonjour Lange 128 !
Je suis content de te retrouver et c'est avec plaisir que je te suivrais, toi et tes récits.
Pour ma part, je suis en train d'essayer ce site et j'ai retranscrit mon dernier récit en ajoutant la fin (mardi matin, 5h21)
Amicalement à toi,
Nostalgique

Bonsoir [member=146]Nostalgique[/member].

Je suis aussi content de savoir que tu m’as suivi.

Je dois avouer que je ne lis pas beaucoup de textes d’autres auteurs car je préfère écrire. Je jetterai un coup d’oeil sur le tien.

Amicalement.
Daniel

[Lange128]

Le vélo rouge

Cela fait plusieurs jours que le vélo rouge m’intrigue : il est posé tous les soirs contre le mur de l’immeuble en face du mien, et personne ne l’a volé, étonnant. Je n’ai pas encore vu son propriétaire.

Ce soir-là, je veux en avoir le cœur net : je fais les cent pas dans la rue. Je relève les yeux de mon smartphone, il est là, je ne l’ai pas vu arriver sur son vélo. Surprise, je le connais. C’est le nouveau fleuriste, jeune homme séduisant. J’achète chaque jour un bouquet, juste pour le plaisir de lui dire quelques mots.

— Bonsoir, me dit-il. Vous habitez dans cette rue ? Quel hasard, mon meilleur client !
— Bonsoir, quel hasard, en effet.
— Vous êtes amoureux ?
— Pourquoi ?
— Toutes ces fleurs, vous devez bien les offrir à quelqu’un…

Je ne sais pas ce qui me pousse à lui dire :

— Je suis amoureux… de vous.

Il rit.

— Je m’en étais douté. Montez.
— Mais…
— Si, si, j’insiste, montez. Mon prénom est Than.
— Le mien est Clément.

Je n’en crois pas mes oreilles, il m’invite chez lui, alors que j’ai au moins cinquante ans de plus que lui. Espère-t-il de l’argent ? Se prostitue-t-il ?

J’hésite, puis je le suis. Il habite au troisième étage, sans ascenseur. Je suis essoufflé, une légère douleur dans la poitrine. Il faudra que je retourne voir mon cardiologue, il me dira de maigrir et de faire de l’exercice, comme d’habitude.

Son appartement est simple, même austère, murs blancs, un canapé gris sur lequel il me fait asseoir, une table basse, un bouquet de roses rouges dans un vase de cristal. Il allume quelques bougies, baisse la lumière. Il met de la musique, du classique, religieux.

Je suis mal à l’aise, il fait trop chaud. Than se déshabille lentement, son corps est magnifique. Il s’assied à côté de moi, déboutonne ma chemise, décroche ma ceinture, glisse sa main dans mon pantalon. Je bande sans Viagra, cela ne m’était plus arrivé depuis des années. Il se met entre mes jambes et me suce. Au moment où je jouis, une douleur irradie ma poitrine. Je crie.

— Appelle une ambulance, vite !
— Trop tard, tu es déjà mort.
— Mort ?
— Oui, je suis Than, Thanatos, la Mort, la Grande Faucheuse.
— Ce n’est pas vrai ! Tu n’es pas un squelette, tu n’as pas de faux…
— Serais-tu monté avec moi ? Non. Je m’adapte, un jeune homme, un vélo rouge…

Je me dis que ce serait bien de passer l’éternité avec Than avant de sombrer dans le néant.

******************************​​***************************

L’ambulance arriva trop tard, l’homme était déjà mort. Le vieux vélo à côté du corps, rouillé, la peinture rouge écaillée, intrigua les enquêteurs. L’autopsie ne révéla rien d’anormal, à part des traces de sperme dans le sous-vêtement. On conclut à une mort naturelle.

Le vélo fut transporté à la fourrière. Personne ne le réclama jamais.

[Philou0033]

Bonjour [member=28]Lange128[/member] !
Alors là, superbe coute nouvelle!
C'est bien ton style Daniel, j'adore!
La chute en est d'autant plus délectable!
Merci pour ce moment hors du temps!
Bon week-end!
Je t'embrasse!
Philou

[Lange128]

Bonjour [member=28]Lange128[/member] !
Alors là, superbe coute nouvelle!
C'est bien ton style Daniel, j'adore!
La chute en est d'autant plus délectable!
Merci pour ce moment hors du temps!
Bon week-end!
Je t'embrasse!
Philou

Bonjour [member=19]Philou0033[/member].

Ces courtes nouvelles me permettent parfois d’aborder d’autres genres, comme le fantastique, pour lesquels je ne désirerais pas écrire un long récit. La chute est toujours importante, je ne sais plus si je l’avais trouvée rapidement. C’est une reprise de  « À chacun son histoire » sur Doctissimo écrite juste avant que la pandémie de Covid-19 n’atteigne nos pays.

Bon week-end !
Je t’embrasse
Daniel

[bech]

Effectivement, j'ai reconnu cette histoire très intéressante.

[Lange128]

Effectivement, j'ai reconnu cette histoire très intéressante.

Merci [member=27]bech[/member].

Celle-là je ne m'en souvenais, mais ça m'arrive d'en oublier. Je me rappelle de la photo, mais plus de l'histoire que j'ai écrite. Des ans l'irréparable outrage...

[Lange128]

Un défi de Scribay

Je suis nul

Je ne suis qu’un écrivaillon de province ;

je n’ai jamais eu le Prix Goncourt, ni un autre, même pas le « Grand Prix des Lecteurs de Trifouilly-les-Oies », mon village natal ;

je n’ai jamais été publié dans la Pléiade, ni par un autre éditeur, même pas par « Les Éditions Rurales de Trifouilly-les-Oies » (qui décerne le « Grand Prix des Lecteurs de Trifouilly-les-Oies », le jury étant composé du maire, de l’instituteur et du curé) ;

je n’ai jamais pu écrire autre chose que des récits de c*** et de b*** (alors que le Divin Marquis faisait la même chose, mais il n’était pas un inverti, cela doit gêner le curé) ;

je suis obligé de m’auto-publier sur des sites douteux qui disparaissent (non, je ne parle pas de Slygame) ;

je doute, ce que j’écrivais avant était bien meilleur ;

je radote ;

je vieillis ;

en un mot (pardon, trois) : je suis nul.

Alors pourquoi, cher lectrice inconnue, cher lecteur inconnu, pourquoi écris-je toujours, au lieu d’arroser mes géraniums, de regarder des jeux débiles sur TF1, de me masturber ou de sortir mon dinosaure nain ?

Parce que j’espère que tu me liras, chère lectrice inconnue, cher lecteur inconnu, que mes textes médiocres t’intéresseront, te charmeront, te laisseront indifférent·e, t’énerveront, te feront jouir, te feront pleurer, et, si tu m’as lu jusqu’ici, je ne suis pas aussi nul que je le pensais.

Oui, je t’aime, cher lectrice inconnue, cher lecteur inconnu et c’est à toi, à toi seul·e, que je désire dédier cette bafouille.

[Philou0033]

Bonjour [member=28]Lange128[/member] !
Je t'aime aussi cher écrivaillon de province.
J'aime suivre tes nouvelles, les lire et parfois les relire!
Alors continue à m'amuser, à amuser tes lectrices et tes lecteurs!
Je t'embrasse!
Philou

[Lange128]

Bonjour [member=28]Lange128[/member] !
Je t'aime aussi cher écrivaillon de province.
J'aime suivre tes nouvelles, les lire et parfois les relire!
Alors continue à m'amuser, à amuser tes lectrices et tes lecteurs!
Je t'embrasse!
Philou

Bonjour [member=19]Philou0033[/member].

Oui, je vais continuer à écrire, mais on ne sait sait pas ce que l’avenir nous réserve, au début de la pandémie je n’avais plus du tout envie d’écrire. Entretemps j’ai retrouvé le plaisir de le faire, ce petit texte était pour rappeler à mes lecteurs que je ne peux pas toujours leur garantir un résultat parfait, sinon ils devraient attendre des semaines ou des mois entre les publications (et je ne sais pas si cela serait vraiment meilleur). Le but du défi était de parler de soi en négatif.

Je t’embrasse.
Daniel

[emmanolife]

Bonjour Lange.
Ras le bol des histoires courtes ! Tous ces gens bien doués qui perdent leur temps à répondre aux défis de Scribay, ça m'énerve. S'ils continuent, ils vont bientôt envoyer des blagounettes à leurs contacts FB...
Mais je fais une exception pour celle-ci : elle est trop authentique. J'aime beaucoup ta modestie.
Merci, Lange. 

[Lange128]

Bonjour Lange.
Ras le bol des histoires courtes ! Tous ces gens bien doués qui perdent leur temps à répondre aux défis de Scribay, ça m'énerve. S'ils continuent, ils vont bientôt envoyer des blagounettes à leurs contacts FB...
Mais je fais une exception pour celle-ci : elle est trop authentique. J'aime beaucoup ta modestie.
Merci, Lange. 

Bonjour [member=67]emmanolife[/member].

Je pense au contraire que c’est très stimulant de répondre aux défis de Scribay. Je n’y passe passe pas des heures et ça me change de mes romans, je lasserais mes lecteurs si je publiais un épisode chaque jour. Sur FB je me contente de publier de temps en temps des photos quand je me promène.

La modestie est nécessaire, elle permet de douter, de se remettre en question, d’essayer de s’améliorer. J’ai en effet l’impression d’être toujours authentique lorsque je dialogue avec mes lecteurs et de ne pas me faire passer pour quelqu’un que je ne suis pas. Ce texte était plus qu’un simple exercice de style.

[Lange128]

Un nouveau défi de Scribay

Les fantômes ne sont pas les seuls à errer dans les cimetières

J’errais une nuit sans lune dans un cimetière. Deux paysans creusaient une tombe, éclairés par une torche.

La porte grinça, deux hommes entrèrent, je ne les reconnus pas tout de suite, ils avaient de longs manteaux noirs avec des capuches. Ils s’arrêtèrent vers le trou d’où montait l’odeur de la terre fraîchement retournée mêlée à celles des cadavres en putréfaction.

— Tenez ! voici un crâne qui est ici depuis douze ans, dit l’un des paysans.

— À qui est ce crâne ? demanda l’un des hommes en noir, en enlevant sa capuche.

— Ah ! vous ne le reconnaissez pas ! C’était le crâne d’un certain Yorick.

— Celui-ci ? Laisse-le-moi voir, je t’en prie ! Hélas ! pauvre Yorick ! Je l’ai connu, Horatio ! — C’était un garçon d’une gaieté infinie ; il m’a porté vingt fois sur son dos. Ici pendaient ces lèvres que j’ai baisées cent fois !

Lui ! Ces baisers pouvaient être chastes pour toi, pour moi ils étaient brûlants !

« Hamlet ! Je suis là ! »

— Qui parle ? Qui es-tu ?

« Je suis le spectre de Yorick ! Celui qui t’a tant aimé ! »

— Toi ? Tu m’as aimé ?

« Oui, je t’aimais, Hamlet. Je n’ai jamais osé te le dire. Combien de fois ai-je regardé ton corps lorsque tu te baignais nu dans l’étang ? »

— Pourquoi ne me l’as-tu jamais dit ? Je te considérais comme un grand frère, puis des sentiments ambigus sont nés dans mon esprit à mesure que je vieillissais.

« Un prince peut-il aimer un autre homme ? »

— Tout est permis à un prince, j’ai eu des dizaines d’autres amants, mais je pensais à toi en couchant avec eux, désolé Horatio. Ta mort m’a accablé, Yorick. Que de temps perdu, et maintenant tes lèvres me font horreur à regarder.

« Ne crains rien, Hamlet, tu vas bientôt me rejoindre. »

— Te rejoindre ? fit Hamlet en frissonnant. Tu veux dire que je vais mourir ?

« Oui, c’est cela. »

— Comment ? Je suis encore jeune, trop jeune pour mourir !

« Ton destin est écrit, tu ne peux plus le changer. Un mauvais moment à passer. Ensuite nous serons réunis pour l’éternité. À bientôt, Hamlet. »

Le spectre de Yorick se saisit de la pelle d’un paysan et coupe la carotide d’Hamlet.

— Mes yeux ont perdu la vue, ma langue la parole : adieu, Horatio !  Le ciel reçoive mon âme !

Hamlet meurt.

Les fantômes ne sont pas les seuls à errer dans les cimetières, mais gardez-vous de les approcher.

J’ai emprunté les passages en italique à M. William Shakespeare, j’espère que son spectre me pardonnera. Traduction de M. François-Victor Hugo.

[bech]

Finalement, l'épilogue a des similitudes avec celui du vélo rouge.

Je n'a jamais lu la pièce "toubib or not toubib" (elle n'a pas du être publiée sur doctissimo), mais les noms des personnages m'y ont fait indirectement penser.